За бугром хлопочет пушка,
ветер крики носит.
Вечно бледная старушка
милостыню просит.
Не бубнит в бору кукушка,
слился с фоном вальдшнеп.
Близко ходит побирушка,
лучше бы подальше б.
В тёмный лес бежит корова,
в ров ползёт волчица.
Только юному Петрову
в танке не сидится.
Пуля, дурочка и злюка,
ищет встреч ночами.
Голова торчит из люка,
хлопает очами.
Кто из храма, кто из хлева,
кто из «Дойче Банка» –
кто откуда смотрит в небо,
а Петров из танка.
Все пути ведут в нирвану,
но Петрову Васе
от души по барабану,
есть ли бог на Марсе.
Ни тепла от звёзд, ни свету.
Голове прохладно.
Ничего на Марсе нету.
Нету – ну и ладно.
Бог с ним, с богом. Нам бы хлеба,
и на том спасибо.
Что ж ты, воин, смотришь в небо?
Просто так. Красиво.