Губы тронут стекло бокала
Легкой лаской, теплом живым…
Что с того, что я отказала…
Быть покорной. Поговорим?
О закате, что иерархом
Облачился в пурпурный плащ,
О степи, чей полынный бархат
Пахнет горечью неудач.
О полуденных странах, сочных,
Как арбузный в жару ломоть,
И о призраках полуночных,
Что к утру обретают плоть.
Счастье – скользкая нереида,
Сверхтекучее вещество…
Прикоснуться к тебе, querido,
Возжелало б и божество:
Скул высоких точеный абрис,
Глаз раскосых густая тьма
Так заманчивы… не раскаюсь,
Не к лицу мне сходить с ума.
Нежной прелестью дам придворных
Не торгую – не тот замес,
Пусть меня почитают вздорной,
Но податливость – для принцесс.
Мельтешение рядом, свита…
Ну а я не терплю толпы –
Тронет конь облака копытом,
Сбитым-сколотым о мечты.
Что с того, что секундой ране
Губы грели бокала край?
Ни осколкам меня поранить,
Ни тебе, mi muerte грань…