Тропы до Шамбалы – смерть географии, Строчки – не в здравицы, а в эпитафии, Мутны ли помыслы, чисты, корыстны ли, Смыслы запутаны поиском истины. Чем непонятнее вопли занудные – Ярче сияют глаза безрассудные, Нерассуждающе, истово веряще Щерится лицами жуткое зверище, Обло-озорно-стозевно-огромное, Мысли лишенное чрево бездонное... Если растягивать разум на тысячи, Только способен, что идола высечь и Мордой в труху припадать у подножия Единоверия, единобожия…