Горек постылый труд,
Едок и мутен пот.
Мне б кремировать труп
Надоевших хлопот.
К праху прах, а потом,
Спотыкаясь-смеясь,
Вдоль сухого плато,
Да в болотную грязь…
Жирно чавкает зыбь,
С дна пузырь, как плевок,
В сонных зарослях выпь
Подавляет зевок.
Кровососы визжат
Нежитью Черных месс,
Далеко до ножа –
Душит «фасон принцесс».
Мне б привычный камзол,
Стареньких ножен брус,
Ох, любого из зол
Я тогда не боюсь…
Здесь, на кромке корней,
В сочной утробе трав,
Грезами обо мне,
Кубком из ста отрав
Пунцовеет обман
Восковых лепестков,
Эклектичный дурман,
Гибельный, как любовь…