Волосы коротки – ветер не ловится в них, Жесткие пряди его разделяют, как гребень, Жаль, наигрался уже, подустал и притих – Пыль оседает на сбитый копытами щебень. Очень уж душно безжалостной этой весной, Воздух песком полосует по горлу на вдохе. Небо пугает уверенной голубизной, Яркой, как шапка на пьяненьком в хлам скоморохе. Морок и прах… Нам чужую подменную страсть Отлицедеят сейчас, пусть полотнищем грязным Задника будет лениво в пыли полоскать Ветер с намеком: мол, слишком небрежно подвязан… Вечен сюжет, удручающе лица скучны, Грубо расписаны явно рукою похмельной. Жутенький фарс без изюминки и новизны, Но, вот поди ж ты, меня захватил безраздельно. Пьесу такую смотреть – не покинув седла, Платы не стоит убожество сих декораций… Что ж ты, дорога, меня на позор привела? Чтобы ладони узнали мурашки оваций…