На дворе – как-будто осень. Деревья,
С листьев стряхивая крупные капли,
Во вчерашнюю жару уж не верят…
Сыро, холодно и хочется плакать.
Хмурый ветер, словно дворник с похмелья,
Листья желтые сгребает уныло,
И поскрипывают грустно качели
В унисон со старой плачущей ивой.
Отсырели, как на грех, сигареты…
Все равно их с отвращеньем курю я.
Вот такое вот хреновое лето.
Воскресенье. Середина июля…