Они блестят искринками протяжными,
Как будто бы кусочки рваных струн,
И небо серое своей весомой тяжестью
Вбивает их, как мастер-колотун.
Дождь отойдёт, свернув в рулоны тучки,
И пёрышки расчистят окоём.
Взойдут грибы, и, прыгая по кочкам,
Мы самый главный боровик найдём!
Его настружим ровною соломкою,
Развесим на прищепочки сосны,-
Для белочки хвостатой заготовки,
Не мёрзла чтобы в лапищах зимы.
…Средь серых туч родился белый облак,
Грибной дождище поднял белый флаг.
И чистой сини проникает обод,
Что нашу землю носит на руках…