Застелит облаком кудели возничий сани декабря, на прошлый-новый разметелив, последний лист календаря. В тон желто-розовой пастели распишет миг на шёлке дня. А растормошенные тени сплетет нахлёстами заря...
Как мимолетное богатство - недолговечен антураж. Под солнцем плавится убранство. Под хор шагов хрустит пейзаж. Звенит обманчивое царство, мерцает стынью белизна - её слепящее коварство в твоих глазах — осколком льда...