Свернётся в бездарности дня за окном панорама..
Банальной прохладой рассеется солнечный блеф.
Сверкая, опустится вечера сумрачный шлейф..
О чем эта проза? В страницах какого романа
покоится дама крапленая — треф?
Ведь всё — как у всех. Отчего-же вдруг больно?!... Так надо?
Песчинкой мелькать, вопрошая: что сделала ТЫ?
По стОпам прописывать метры чужой высоты...
Быть каплей в звенящем потоке того водопада,
который повержен с обрыва мечты.
Несложные истины столь не просты. На афишах:
Финита комедия! / Время рассыпаться в прах. /
Как тесно, порою, бывает в бетонных гробах!
Из детской: «Плоснуся я! Касу мне, мама...!» — услышу,
и снова все масти на прежних местах.
Ах.