Всё было как было. Игралось по правильным нотам. С востока на запад проскальзывал солнечный шар. И мама пекла неизменно блины по субботам, А девушка (как её звали?) была хороша. Хотелось расти. Ну, когда же придут эти двадцать? Когда, говорят, подчиняется разуму быт. Который научит с людьми навсегда расставаться. Который научит тебя уходить от судьбы. И вот каждый день ты без отдыха бьёшься над трюком, Проделанным жизнью, пытаясь его разгадать. Та самая вечная и круговая порука Проносит тебя через лучшие эти года. Но сколько не рвись – далеко не уйти от нормали. Не хуже бескрылых других пролетишь как снаряд. А девушка эта хорошая (как её звали?) – Никто. Да и звать-то никак, как теперь говорят.