Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 59
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 58
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Лина Кири
     Это было лето правд.  Лето смертельно ранящих осколков чужой родной души. Ничего уже не станет таким, каким было, каким должно было бы стать, - ни прошлое, ни настоящее, ни будущее.
     Это было лето смерти. Лето, когда мертвецы поднимали ещё живые глаза  в ещё живое небо, показывались ещё живущим и уходили, - уже навсегда. А Земля оставалась. Не превращалась, нет, - ведь ты всегда знал, что она такой и была, - кладбищем за бесцветной оградой.
     Это было лето ужаса. Слепого, уничтожающего всё, - даже самого себя, - ужаса. Тихого, безмолвного, безропотного, осиротевшего ужаса, ему негде было существовать. Живое не может существовать в мёртвом, настолько давно умершем, что оно и живым-то никогда не было.
     Это было лето надежд. Чужих надежд, умерших в тебе, от твоего прикосновения. А ты и не знал об их существовании, пока не оглянулся на разлетающиеся осколки. Они не падают в последнем движении на землю, а повисают в воздухе, чтобы ты натыкался на них, куда бы ни шёл, на кого бы ни смотрел.
     Это было лето костров.  И пекло как в аду где-то так глубоко внутри тебя, что ты оказывался внутри пекла. Боль в бессилии отступала, - её было слишком мало, чтобы... Чтобы. И одиночество выло на луну, познавшее само себя. А седая Смерть сидела рядом, такая смешная и глупая. Обманутая. Ей некуда было приходить, ибо мёртвое не умирает.
     Это было лето слов. Слов, которых не было. Нет звуков, способных передать эти мысли, и они остались немы. Всё обманутое, всё... Не – потерявшее, а – никогда не имевшее. А жившее этой полной пустотой.
     Это было лето снов. Снов, влекущих за собой всё равно куда. Там с самого начала всё понарошку, и нет обмана. Но назавтра снова отворачиваешься от стены, ведь ощущающий мёртвое – жив, даже если другой, - такой же живой, как и ты, - проходит мимо твоей могилы...

Лето 2007

© Лина Кири, 12.07.2013 в 14:35
Свидетельство о публикации № 12072013143559-00338692
Читателей произведения за все время — 19, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 2)

Рецензии


Это произведение рекомендуют