.
Книги
Всё в жизни нашей есть всего лишь прах
Из праха созданы и в прах должны вернуться
Но книги что мы пишем, остаются
Они грустят и плачут и смеются
Они бессмертны и живут в веках
Но как печаль мне выразить в словах
Что книги вдруг не нужными нам стали
Те книги, что мы в юности читали
С которыми о странствиях мечтали
Пылятся словно хлам на чердаках
Их жгли на инквизиторских кострах
Тупые, безответственные лица
А пожелтевшая в дыму костра страница
Взлетала ввысь как раненая птица
И исчезала где-то в небесах
Я знаю, в недоступных нам мирах
Страницы те в снежинки превращают
Они кружатся, падают и тают
Но словно волны след свой оставляют
На наших жизненных скалистых берегах.
.
Дороги, которые мы выбираем.
Почему иногда торопясь, мы с тобой выбираем
Среди множества троп и больших безопасных дорог-
Тот единственный путь, ту дорогу меж адом и раем,
По-которой ведут нас, то ангел, то дьявол, то бог.
Почему же тогда от сознанья вины мы страдаем
И молитвенно просим защиты у наших богов?
Ведь дороги свои, сами мы для себя выбираем,
Но достойно пройти их, известно, не каждый готов.
И когда Гавриил протрубит пред воротами рая,
Призывая нас всех, подвести своей жизни итог:
Я пойму, что не прав был, дорогу свою выбирая;
И не сделал всего, что обязан был сделать и мог.
Памяти павших в ВОВ
Нет, они не мертвы, а уставшие спят,
И места их свободны в едином строю
Траектории пуль изменил здесь солдат,
Своей грудью в последнем бою.
Ведь известно давно, что оракулы лгут
И пусть брызжут слюною шуты на манеж,
Они в наших сердцах, рядом с нами живут
И отброшена смерть за исходный рубеж.
Ведь славяне вовек не терпели цепей,
Кто твердит, что судьба наша пряник да кнут?
Мы ростки самых древних могучих корней,
С чувством долга к земле, что Отчизной зовут.
И что толку теперь с запоздалых наград,
Ведь утихло давно громыханье войны,
Но они не мертвы, лишь уставшие спят,
В вечном мире согласия и тишины.