Не стерпится боль, не слюбится, ее не задвинешь в стол. А ты всё идёшь по улице, и будешь идти лет сто. И мерно качая бёдрами под сбоистость каблучков, опять заболишь до одури в моём «никогда» и «ничто». Халявная вера в лучшее «когда-нибудь, там, потом»... Ах, боль не продашь «по случаю», её не согреть в пальто. А ты всё идёшь, и крутится земля от весны к весне. И я за тобой по улице шагаю опять след-в-след.