Под покровом красок липких - я - чуть видимый мазок -
то ли клякса, то ли тень, а штрихи, срывая шкуру,
рвутся в бой - кому ни лень, крест, квадратик и кружок
бесполезно заставляли многослойную текстуру
тушеваться и бледнеть, а она темнела сдуру.
И в многофактурном шквале, появилась вдруг стрела
гладкой колонковой кисти с кучкой краски на носу.
Словно новая метла - распушилась, замела.
Крест усох, квадрат - в опале, а кружок, надув губу,
не успев провал осмыслить, лопнул, вылетев в трубу.
Он почти иконой стал - чёрный Бог на чёрном фоне.
Я остался одиноким с психологией бомжа.
Жил я в мире сумасбродном, повезло мазку-тихоне,
сиротлив, но не бездомен - не нужны мне кореша
в центре чёрного квадрата. Я теперь его душа.