Юных клёнов тугие ветки,
Точно стрелы Амура, крЕпки.
Скоро вспыхнет на них зелёный
Фейерверк листвы затаённой.
Надоели рябинам бусы.
В марте - бусы уже не в моде.
С вороных ветвей отрясутся,
и залягут на огороде.
Цвет оранжевых ягод всё же
Не к лицу весне белокожей.
В васильковой небесной шали
Все черты её краше стали.
Проступает нектар лечебный
Через раны древесной кожи.
...И вздыхает сугроб последний,
На чумазого пса похожий.