Пепла и липкой пыли, из глины
Лепкой, что хлябью тропы треножит.
Мне никогда не стать Магдалиной
И Маргаритой, в общем-то, тоже.
Я – подорожник, побагровевший
Ржавчиной раны. Жить где-то возле,
Сном на коленях скрашивать вечность,
Граем вороньим выклевать осень.
Стены и спины нас не спасают,
Множат молчанье, соприкасаясь.
Голос - не лечит. Я бы осталась
Здесь, но меня уже не осталось.