Я мог бы петь, как Стинг или Высоцкий, как Босх и Модильяни – рисовать, как Амундсен с де Гамой, кучу лоций освоить или Лермонтовым стать, к примеру, но зачем? Налички валом, а памятник при жизни – это смех. К тому же не настолько я тщеславен - здоровье обменять на реноме. Что толку-то с него? Чем оно лучше пробоин в русских бубликах вообще? Ни в глотку, ни в карман его не сунешь, не вытравишь им комплексы в душе́. На грудь? Не разместишь при всём желанье. На три весёлых буквы? Не пошлёшь. Куда его девать-то? В завещанье попробовать воткнуть, как в небо – нож? Абсурд. Конечно, можно в память внуков забить на крайний случай, но и то мне лень – обычный мраморщик за штуку и так увековечит, если что.