Помнится, давным-давно
всё пугал свою Европу
мастер Босх Иероним,
потому что был раним.
Волны древнего Потопа
по ночам неслись над ним.
Осязаемостью тлена
потрясён был бедный Босх.
На палитру капал воск.
Он кричал на дне Вселенной:
– Я ничтожен, наг и бос!
Мне не выпустить из плена
в тело пойманной души!
На какие же шиши
мы себе купили право
просто так на свете жить
и смотреть светло и здраво,
как дела свои вершит
слеподырая природа?
Вот, маэстро. Ну и всё.
Забирай своих уродов.
Божий гнев не бич народов
и не страх стада пасёт.