Кипит и бурлит все вокруг. Вне кипенья опять
Я, уши прижавши, как кошка, держу оборону:
Ищите кого-то другого каштаны таскать
Из ваших костров – больше клавиши пальцем не трону….
Но стыдно за праздность. Ой, стыдно колышницей слыть!..
Редактора взгляд утопляя в рассеянном взоре!
Скажи мне, художник, за что нас пристало любить,
Ведь за нерадивость извечно купали в позоре?..
Ты скажешь – не ешь себя,
Кровь с утреца не трави…
Вглядись хоть со стула в тебя окружившие лица –
Ведь дело – не в счастье труда и не в честной любви…
Художник на то и художник,
Что должен лениться.
Поверю тебе, ибо верить сегодня хочу
В расслабленность – верную дружку грядущих открытий.
И все-таки через губу недовольно ворчу:
«Сам пьет второй день, как… художник… Изгой… Победитель…»