Мерить года вдохами. Знать – чудо не явится.
Нравиться походя челяди. Перебирать тряпьё.
И хорошо ли, плохо ли – жить кое-как до пятницы
Пьяницей тихого омута – где не искать её.
Травы косить росные: так – легче и боязней
Пропасти тёмная поросль – не приберёт к нутру.
Всякому боли розданы. Кланяюсь нынче в пояс ей –
Пёсьей издохшей верности, ставшей не ко двору.
Выскоблен пол дочиста. Борщ паром по горнице.
Гонится разве за мною кто? Вот и сиди – пей чай.
И возвращать не хочется ту, что была затворницей –
Дворницей осени палевой – ласковую печаль.