и кажется блажью праздной
в священном угаре слепой борьбы
с грошовою горе-правдой
стучаться стихами в чужие лбы,
занудно твердить о «главном»,
что мир наш давно до основ прогнил,
просить у судьбы как блага –
закончиться раньше своих чернил.
Пора бы давно уняться,
и кануть в простор проторённых троп
ошмётком живого мяса,
которым по будням тошнит метро.
Кряхтя под напором задних,
лезть в светлое завтра сквозь тьму внутри,
украденными глазами
блуждать меж болотных огней витрин,
лепить свой раёк из теста,
пугливо и мелочно в нём грешить,
в парном молоке эстетства
беспомощно нежить жирок души,
и вторя авторитетам,
считая, что жизнь – марафонский бег,
прозреть только перед тем, как
навеки вглядеться в изнанку век.
2012