Взъерошены стихи, как утренние птицы, сбежавшие на свет от зимней черноты. Им повод только дай, и снова будут сниться твои почти забытые черты ... Прочти письмо и тонко, как умеешь, улыбкой тронь морщинку у брови. Ты в этих снах уже не постареешь, мой бесприютный пилигрим любви. Ты будешь вечно юным, очень мудрым и, каждый божий день благодаря, за бесконечность письменного чуда, сорвёшь листы седого января, и мне подаришь праздником желанным, а я приму безропотной рукой. И в нашем сердце, нынче безымянном, поселится обещанный покой.