Как всё привычное нам непрочно,
не потому ли цветёт в груди
терновый куст, простирая боль
до каждой клеточки мирозданья?
На наши раны просыпет соль,
без укоризны и состраданья,
гордыня - спутница всех грехов,
стирая памятки на запястьях ...
У страсти - вкус пережитых снов
и терпкий запах пустого счастья.