По дороге ведущей в дремучую опрометь лета сельских кладбищ побеги, селений добротная рать, узелочки полей, с наспех собранной накипью света, козни узниц болотных, в которых легко пропадать королям бездорожий, хмельно предрекающим голод, по заточенной всеми ветрами оседлости трав. Кто им, шалым, поверит? Пока не нацелится холод произволом ненастья на сочную зелень дубрав, - будет день незлобив, и намоленный промысел ночи станет лодки смолить по идущим ко сну берегам. Стихнут песни и псы за широкой тесьмою обочин, да на ближнем пригорочке Неба затеплится… Храм.