Липы улыбаются лучам,
Поле чистит перья после душа.
Дует в одуванчики бахча,
Будто в чьи-то выцветшие души.
Красный зонтик, как тебя спасти
От ухмылок, плотоядных взоров?
Кто-то стиснет платьице в горсти:
«Зонтик твой – что тряпка матадора».
Вырвешься, сжимая ручку, из
Толп, пропахших потом, кожным салом.
Зонтик же поднимется на бис
И взлетит, как чей-то парус алый.