Тебе остается – тупеть от скуки;
Листать кем-то брошенный на столе
Дневник, где строку направляли руки,
Но не голова; умереть в огне
Внезапной грозы, и воскреснуть – чтобы
Дожди и минуты мешать в вине;
Стать консулом леса, реки, сугроба…
Короче, хоть как-то уйти вовне!
… и выдох с нечистого ложа – кое
Служит вратами грядущей тьмы –
В полночь, когда по углам такое
Видится, пОтом питая сны…
Ночь… Но не та, на бегу в которой
Двое гортанью рвут теплый мрак.
Ночь, где ты чувствуешь каждой порой,
Как по тебе приспускают флаг.