Дефис между словом, задуманным в детстве наяды,
Песком прикрывающей пухлость румяных ланит,
Таким невесомым, загадочным «счастьем» в нарядах
Из солнца и волн, и тревожной частичкою «ли?».
Когда-то округлая, нервной печалью иссушишь
Фигуру и то, что должно быть при ней или в ней.
Уста напомажены роллом японского суши,
Лицо словно просит дождя: «Посвежей, проливней».
В какой-то момент понимаешь – ошиблась немножко.
Ты книги любила за броский цветной переплет.
Вот жизнь твоя – в глянцевитой лощеной обложке.
Немой пустоте, что под ней – может, Бог ниспошлет.