...а ты метко поставишь на память метку: мол, судьба и гори все пунцовым огнем! а она легкомысленная фурсетка на тебе гравирует под сердцем клеймо: мол, не время, не место, а значит выстрел - пуля-дура упрямо прицелит в висок.. и не хватишься искалеченных истин, чтоб сквозь пальцы судьба не сочилась песком. эх, плутовка хитра...отпетая шельма... вороватая грешница, сука-любовь, зазывает сетями сладкого плена у твоих сожженных наголо берегов.