Не удержать последних листьев,
Озябших не согреть калин.
Зима готовит обелиски
И обещает долгий сплин.
А он и так в моей отчизне
Не прекращается почти,
И, может быть, доволен жизнью
Один из каждых десяти.
Уж чересчур ты, мать, сурова,
Не жалуешь своих детей...
А наши зимы всё лютей.
Но согревать под общим кровом
Ты собираешься не всех.
И это так меня печалит...
Опять какой-то пустобрех
Нам лучшей жизни обещает.
И я прощаюсь с ноябрём,
В декабрь вступая без надежды...
Кто там кричал: "старьё берём"?
Берите - вот мои одежды...