На риштовках сидят два строителя
попивают ангельское пиво,
о "культуре-мультуре" балакают,
время от времени смотрят вниз и слюною капают.
Руки у них грязные
на лицо весёлая классовая сознательность.
Политически подкованные сидят,
высотные материи обсуждают. Возлияние совершают.
Пиво не кончается.
Хорошо было в античности - говорит один -
без теории относительности, без квантовой физики.
Люди оливковой олией натирались,
клевали зерновые культуры. Печень здоровая. Философия развивалась.
Знай себе лепи соблазнительные амфоры
да рисуй фигуры в стиле "ню" на разную тематику,
совмещай теорию с практикой.
Чудо, а не время.
Нет - говорит другой - в Киевской Руси было лучше.
Прямая линия - диковинка. Математика ждала своего часа.
Рыба постоянно ойкала.
Куда не пойдёшь - бежит за тобой бочка потная с квасом.
Выйдешь в лес, зарубаешь хвойное дерево
и хватит тебе тепла, аж до самого конца Севера.
Солнце с разноцветными кривоватыми протуберанцами,
никакой постоянной Больцмана,
одна пустая гравитация.
Тьфу. Индия - вот это я понимаю.
На игле сидит йог, уколовшись религией,
совершенствует третий глаз. Ганг пахнет книгами.
Хороша Индия особенно ближе к вечеру.
До нирваны рукой подать,
можно заниматься Кама-сутрою с гигиенической женщиной,
изобретать маленький круглый ноль,
дышать правильною праною,
не обязательно носить ноги в сапогах.
Как сказал один гуру толковый:
что Атман, что Брахман - всё равно. Восток, одним словом.
А чем тебе наш пространственно-временный континуум не нравится -
жуём категорический императив, не паримся.
Снизу половые люди скачут, сверху зевает вечный Бог -
бытие хорошо с пивом. Универсум неплох.
Правда всеобщая стагнация, регресс и упадок нравов,
но они ни чем не хуже, чем во времена безкультурных галлов.
Не услышал бы прораб излияния наши на подобные темы,
а то лишит тринадцатой
и редкой замечательной премии.
Беда с этими итээровцами.
Трезвый образ для них норма. Не любят пьяненьких, бьют рублём.
Не понимают нашего брата - гегемона. Фишки не рубят
в голове у них одни швеллера да шестиметровые гнутые трубы.
Культура для них пустотелый звук,
а когда стучишь по дерево, то понимаешь, что это дуб.
Выйдешь бывает из вагончика - прораб летит.
Сохнут исторические портянки.
Пропал аппетит.
А мы рабочие отличного качества
видим Вечность за каждым мгновением,
сидя на подмостях, наблюдаем, как пухнет красноватая Вселенная,
цитируем беспринципного Сартра,
переживаем за Анну Каренину.
Ой, кажется, пиво завершается
и приплюснутая тарань уплывает обратно
в пресноводную Киевскую Русь, наверное.