По площадям на свет выходя из тени
Вы к небесам болезненно прорастали,
Но, ухватив Маяковского за колени,
Пушкину до колен едва ли достали.
В злой микрофон прогорклую правду гаркнув,
Зовом надежды озвучив народ безгласный,
Вы обмахнулись, поставив черную карту
Вместо душой ненавидимой карты красной.
Где зарастают покосы лесным десантом,
Где догорает забытого дома остов -
Есть и вина поэтов шестидесятых,
И менестрелей проклятых девяностых...