Музей Памяти (Лирика)

              
Забравшись с головой под одеяло
мой город спит, забывшись до утра.
И для меня опять пора настала  
зайти в музей.

                       Сегодня, как вчера
по сонной тишине просторов гулких
брожу под цокот пульса каблуков.
А стенды разделяют переулки
на «до» и «после».

                        Робость поборов,
я подхожу к знакомым экспонатам,
когда-то бывшим сутью бытия.
Одни – забытые, чему я  рада,
Другие – и поныне – боль моя.

Такие давние, но – близкие такие
ушедшие, оставленные мной -
родимый дом и все мои родные...
Прижаться бы, дотронуться рукой...
Но надпись со стены вещает строго,
что неприкосновенен экспонат.
Понятно, что нельзя руками трогать.
Мне остаётся лишь тоскливый взгляд.

Витрины «вещих» снов – в тумане пыли.
Напрасные посулы... Всё – не так.    
Печальный ряд  затраченных усилий,  
приведших  в никогда и не туда.

Найду из зала маленькую дверку.
Она ведёт в запасник, что же там?
Там – детство, юность. Снизу и до верха
засунуты, как устаревший хлам.

За грудой детских игр и первых вздохов
есть важный  шкаф, хранящий  раритет,
ведь в нём сокрыта  целая эпоха -
любви забытой призрачный скелет.
Которая могла... Но – не сложилось.
Которая была! Но не сбылась.
И я парю, забыв свою бескрылость -
У памяти – особенная  власть.              
                                                                


    


© Бабушка, 22.05.2013 в 15:56
Свидетельство о публикации № 22052013155643-00333542 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 19, полученных рецензий — 1.
Оценка: 5,00 (голосов: 3)