Смотрю на потолок и злые тени,
Рисуют то, что ты мне не сказал,
Подруга мне кричала в трубку: «Он – изменник!»,
А мама тихо плакала – «Нахал!».
И как мне быть, какую терапию,
Мой доктор, если б смог, то прописал,
Не лечится, я знаю, дистрофия
Моей души. А разве ты не знал?
Стираю с тумбы пыль, где телевизор,
Когда-то был, но пара сильных лап,
С утра пораньше с мусором. Сюрпризом
Всё вынесли – Вот кризиса масштаб!