Как будто тот же дом c привычным адресом, Она всё та же, Он, цветущий сад - с чего же микроклимат взъелся, каверзно тесня в подполье жизненный уклад? Всё чаще в кладовой ютится нежность и всё тоньше в кране струйка теплоты, всё гуще пахнет ветхими одеждами из шкафа комплиментов. Загрустив, разъехались по пунктам обязательства, минор сгубил и преданность и смех - всё в доме как-то слишком подыстратилось, всё стало как повсюду… И у всех. Он спрятался в стихи от одиночества, под фатум равнодушия – Она. К ним в гости то заглядывали зодчие хандры, то разукрашиватель сна, конструкторы надежд порой тревожили, издатели фригидных "дежавю", ломились даже чёрствые художники с эскизом о разлуке (в стиле ню). Все были - кто с вопросом, кто с ответами, но так ничем помочь и не смогли...
Лишь кто-то на прощанье посоветовал хоть раз позвать дизайнера любви.