да что я могу? —
слушать целыми днями от самых талантливых
об их бессменном желании - скорее сдохнуть?
Алания Брайн
— Ветер… Ветер…
Позовите его…
Ваше право голоса…
Ваше право великих граждан…
Во всём… слух уже не внемлет банальным фразам…
Люблю — звучит хрипло, словно павлин
подражает певчей птице, и последний звук,
словно связка ржавых ключей, падающая в песок…
Мы оставляем частички себя в чужих мыслях,
поступках, поцелуях, в трещинах камней старых мостовых,
в кольцах растущих деревьев, помнящих свист стрел и ямщиков...
happy end, предложенный другим цивилизациям,
и этот бесконечно длящийся август…
И мы, ограничившись любовью, вдруг понимаем,
что все врачи уже ушли и что-то большое,
похожее на осьминога, начинает вырастать из лампочки,
висящей под потолком…
Скоро всё это кончится, а пока…
день предлагает выбирать краски, палитра не богата:
белая... чёрная… немного зелёной —
вполне хватит, чтобы нарисовать одиночество,
звёздные стрелки на ночном небе, фонарь и даже…
дыхание, становящееся молитвой…
— ветер… позовите его…