Чай с бергамотом, таблетка но-шпы – ветер унять в черепной коробке. Проще – втемяшить под ребра нож бы, только кухонный – тупее пробки. Кто-то встает на заре, кто - в позу, ты – непроглатываемой таблеткой, невразумительные неврозы не заедаются тарталеткой… Скорые мчатся куда-то мимо, звуки сирены в стеклопакете гаснут, подобная пантомима осто*бенела. «Помогите». Мост не горит, но гниет опора, и упадешь без страховки в Осень.
Я тут подумала: номер скорой – может, не цифры, а буквы вовсе? Это страна без войны и бл**ства, там Изумрудные Цитадели, можно в прохожего хоть влюбляться, в яблоки метят Вильгельмы Телли. В этой стране сколько хочешь странных, но замечтательных персонажей… Соли крупицы в горящих ранах вдруг распускаются флердоранжем… Сядь на любую скорую помощь, проголосуй им, как сити-стопом, если ты имя свое не помнишь, если ты по уши в землю втоптан.
Только они выбирают сами – и наплевать им на твой невроз.
Ты провожаешь пустыми глазами
последний поезд
в местечко Оз.