Сколько людей – столько и одиночеств. Вольному – воля, а нежити – не житьё.
Знаешь, в числе неисчислимых прочих есть и одно единственное – твоё:
Пьёшь ли ты кофе или идёшь с обеда, веришь ли в Бога или разгром в душе…
Нас, таких, много – якобы-в-чём-то-бедных. Семь миллиардов. Ладно, не семь, а шесть.
Мысли о разном вытянулись с экватор. В тёплых ладонях – вечная мерзлота.
Падает с неба манна, на вкус, как вата. Нежность – когда ты хочешь обнять кота.
В целом такая полная безнадёга, каждому мнится, что только ему дано.
В самом же деле нас в мире излишне много. Каждый в своём одиночестве – слишком сноб.
В стае нам тесно, а в норах – тепло и скучно. В этом лесу ты на пальцах зовёшь глухих,
Ищешь ручного, а смотришь – опять двуручный. Значит, ещё побьёмся, ещё стихи…
Рифмы всегда звереют с приходом ночи. Если затянет – выдюжим, невпервой.
Сколько людей – столько же одиночеств. А одинокий, значит, опять не твой.