Что мне до того, что скоро холод?
Белая пустыня, гололед…
Я поэт, а значит духом молод,
На смотря на весь осенний гнет.
Часто говоря себе: - «Не надо!»
Редко я простого не пойму.
Вот и в жизни есть такая правда,
Осенью цветущая в саду…
Это: Очень хочется на небо…
Разорвав обыденный туман,
Уходить туда, где вовсе не был,
Оставаться там навечно пьян!
Но в душе нет места оправданью.
Не приемлю я уставший бред.
Говорю я лету –«До свиданья.»,
А себе осеннему- «Привет!».
Пусть потом осыпав землю златом,
Без зимы на сердце горький лед,
Будоражит осень тем, что свято,
Листьями пощечины дает…
Перед небом, в пятнах облаков,
Я смирился. Только вместо влаги,
Выпросил у осени любовь,
Рифму да тетрадный лист бумаги.
Говорят, что осень депресивна.
Говорят «Былое не вернуть»…
Я стихами собираю листья,
По которым больше не шагнуть...
С.В.Домбровский