… ибо мысль на ветру как ладонь пустеет – Досаждая сердцу, вредя желудку… Ветер дует в проспект как диавол в дудку. Сам ты – с виду подобный щепке, Над асфальта рекой подымаешь кепку. И пока ты тащишь свое живое (То, без чего опустев, жилое – То бишь стены, с ними иное иже, Все, что ниже тебя и выше – Замирает, что карп на нити), Бог дождем дырявит в небесном сите. Ты срываешь клятвы как плат с веревок, Что уже просох, и снимаешь с полок Чье-то фото, книгу, бутыль початый, И берешься снова строкой печатать По листу, пока мест не загустеет…