Таланта нет и что ещё прибавить,
И бесполезно книги выпускать,
Ценой на них лишь можно позабавить,
Никто не будет в магазинах их искать.
Прекрасно мнить себя большим поэтом,
И с высоты на мир внизу взирать,
И ослеплять всех лучезарным светом.
А мысли у других тайком сдирать.
И как там руки к небу не возденешь,
Ты только то, что лишь на деле есть,
И сам себя конечно не оценишь,
Оценит жизнь, зазнайство сбив и спесь.