...но есть в первоначальной блаженное кровосмешенье, поэтов русских отзвук дальний, как за рекой туманной пенье. Повсюду голос инфернальный плывет в тоске необъяснимой, и день стоит как бы хрустальный, и ночь стоит... но нет любимой. И смерти нет, и по летейской струе, неведомо откуда, вплывает выговор еврейский, сияет немощное чудо развоплотившейся Надежды, призрак Свободы - элитарно, просто-классически, как прежде, и вечерами лучезарно!