К горячим ракушечным склонам,
Где будет Сиваш притворяться
Ленивым, прозрачным, солёным,
Где можно и мне притвориться
Забытой промокшей игрушкой,
А после раскинуться птицей,
Сушиться на тёплых ракушках
И щуриться сонно на свет.
Туда ли? Нет... Нет...
Туда, где на ратушский конус
Возносится флюгер: куда же?
Мне строгий и Старый Тоомас
Наверно укажет, укажет.
Скажи. Постой же вертеться
Под ветром. Некуда деться.
Туда? - где так хорошо,
На стулья, кресла, диваны,
Засесть в углу витражом
Стеклянным, туманным,
Под хохот и дым сигарет.
Туда ли? Нет... Нет...
Туда ли?.. А может, ты прав:
Всё честно, не больно, не страшно...
Туда, где, от ветра устав,
Пизанская падает башня.
Всё падает, падает так,
Так медленно, так, будто гложет
Прохожих терпеньем, и так,
Как будто ей кто-то поможет,
Как только отыщут секрет.
Туда ли? Нет... Нет...