- Слишком много детей. Мне жаль, но их не спасут.
- Понимаю. Спасибо. Забудьте и про меня.
А его называли упрямцем и гордецом:
-Пане доктор, поймите, талант – достоянье масс.
Он качал головой, виновато смотрел в лицо
И мучительно помнил – еще не кончен рассказ –
Скоро дети проснутся, а он вчера обещал.
Нет ни крошки на завтрак, их нужно чем-то отвлечь...
- Подождите, пан Корчак, не нужно рубить сплеча,
Вы писатель, поймите, Вам подарена речь.
Будут новые книги и сколько тысяч детей
Вы научите жить, найдете новых сирот.
Убивая себя, не уменьшить число смертей.
Этот подвиг бессмыслен. ─ Бессмыслен, как мой народ?
... Извините. Гудит бессонная голова.
Этот старый осел не стоит ваших забот.
Подвиг там, где над павшими вновь прорастет трава.
Я, всего лишь, отец. И мой пресекают род.
А герои за Родину снова лягут костьми -
Вот такие как Вы - оставят имя векам.
Нам же, маленьким людям, одно – остаться людьми.
Нет, не то говорю. Опять фальшивит строка –
Да, писатель, Вы правы – хроническая болезнь,
Зачеркнем, перепишем, изменим порядок слов...
Войны были и будут, сирот на свете не счесть.
Только эти – мои. А книги...так, ремесло.
Вам пора уходить, мой друг, уже рассвело,
Я, поверьте, ценю. «...Рассказ допишу потом.
Десять праведных душ – опять не сошлось число,
Эти взрослые вновь устроили свой содом.
Почему же детям расплачиваться за них?
Обменять бы полки томов на горстку крупы...».
- Не тяните, доктор, счет перешел на дни.
«...И прольется сера, и побегут рабы.
И начнут блудить на склонах новой горы...»
- Уходите. Все. Займитесь нужным трудом.
- Неужели один не стоит десятерых?
И сказал Господь: «...тогда пощажу Содом»