Бьется в окна пурга, -
для Москвы необычное дело.
Монитор подытожит
пустоту уходящего дня.
Ты не можешь писать.
Ты расстроена. Ты заболела.
И твое одиночество
ранит меня.
Нет, увы, - не любовь.
Притяжение двух одиночеств.
И при том до руки
дотянуться не может рука.
Так вот и получилось,
что связаны нитью непрочной
Два в толпе одиноких,
Растерянных чудака.
Даже самых родных
к пониманию не приневолишь,
И чего сам ты хочешь –
не сразу находишь ответ.
Я в тебя не влюблен.
Я хотел бы всего лишь
Подоткнуть одеяло.
Погладить по голове.
Март 2005.