В чьих стихах еще свеча не горела?!
Но какое мне до этого дело, -
Не придумана она, не приснилась,
А в глазах твоих вчера отразилась,
А из глаз твоих в строку напросилась.
Что же делать мне, скажите на милость?
Я стихи не сочинил, не придумал,
А пришли они незнамо откуда:
Просыпаешься в испарине ночью,
Будто кто-то прямо в ухо бормочет
И диктует мне за строчкою строчку.
Всех делов-то, что записывать точно.
Так и ты - взялась незнамо откуда,
В конопушках круглоглазое чудо, -
И доверчиво глядишь, и тревожно,
Будто к сердцу прикасаясь ладошкой.
И вот с этого-то прикосновенья
Начинается стихия творенья.
Май, 1964.
…И СОРОК ЛЕТ СПУСТЯ
Тот давний день – как день вчерашний:
Тайком – свидание в черешне.
Твой взгляд отчаянно бесстрашный
И робкий поцелуй безгрешный.
Весенний невесомый ветер
С твоей щеки слезинку вытер.
Пыльца с черешневых соцветий
Окрасила твой тонкий свитер.
Последний миг, когда не нужно
Скрывать, как трепетно и нежно…
А впереди – беда и стужа,
Мы долго будем безутешны,
Тот давний день, наш день последний,
Не повторим и не забудем…
… Ты прошептала мне: «Мой бедный».
И я проснулся в стылость будней.
Апрель, 2005.