Стёкла дрожат от ветра —
холодно им, сведённым
судорогой мороза,
жалуются звеня.
Это весна такая.
Скоро апрель.
— Серьёзно?!
А календарь глумится:
— Спрашивай не с меня!
Будто, теплом поклявшись,
кто-то не держит слова,
кутаясь от досады
в куцый, постылый мех.
Этот февраль, как «вечность» —
собран и закольцован.
Тщетно глядим в прогнозы:
нам бы... тепла. На всех.
Сводки, как будто с фронта.
Силы невероятной
северная триада:
холод, метель и лёд.
Наши не наступают,
чтобы отбить обратно,
сданную, год как, землю.
Солнце ли их ведёт?!
Что там у них творится —
этих союзных с юга?!
Тянется тест на стойкость,
кто не пропал, тот — пан.
Как тут чинить телегу,
если без санок туго?!
В выстуженном ангаре
крашу... аэроплан.