А когда-то была разгульной, Бесшабашной была душа: Всё гудели, как пчёлы в улье, На весенний облёт спеша – То ли ангелы, то ли бесы, То ли песни вчерашних вьюг – Бушевала гроза над лесом, Остро чувствуя мощь свою. И срывались слова с утёса, Хороня под собой иных. На стихию глядели косо Боги мёртвых, вожди живых. Сердце грудь рассекало алым, Выдавая шальную дробь. Точно штилю назло – на скалы Мчались дни, разбиваясь в кровь. Раскуроченная – истлела. Сквозь прорехи – небесный свод. Чистый лист, виновато белый, Распечатанный бражкой рот – Всё наследство, что мне приспело От смутьянки, ушедшей в скит. …Косы долгие, цвета пепла, У колышущих ночь ракит…