Рождённый летать - на бренной земле никто. Он будет больным и беспомощным, как младенец. Не станет и зла без добра, и без солнца – тени. Не может без холода снег, без воды – цветок, а я - без тебя. А я без тебя… могу. Могу же я как-то без сна, сигарет, мартини. И завтрак не нужен, и ужин бесхозный стынет… И выстрелы мыслей сливаются в мерный гул. Гудит голова… Обрывки больных стихов тревожат, и даже во сне не дают покоя. Насилуют снова и снова вопросом - кто я? Сознание - клетка, прочнее любых оков. Как раненый зверь, вгрызаюсь в её замок, бессильным рычанием мёртвую тишь взрывая… и, чувствуя кровь, понимаю - ещё живая! Безжалостно душит предательский, злой комок… А после – провал… Желанное «всё забыть». Нелепое существование типа «зомби». Не делится сердце, душа - не числитель дроби. Но надо порой умереть, чтобы снова жить.