Это горный шалфей, мяты стертый листок, Речка тащит в долину лавину камней. Здесь уже не Европа – здесь только Восток, Тот же камень в фундаментах древних церквей, Шлифовал его льдистый мгновенный поток. Он свивает буруны разгневанных змей, То шипит, то клокочет их белый клубок. Облака опускаются прямо в объятья ветвей, На кремне пробивается к небу росток. Здесь не слышали слово степей - «суховей». И не высохнет за ночь здесь мокрый платок. А дорога, как пряжи пуховой моток, Забирает все круче, отвесней, левей... Что там видит шофер на дороге своей? - Что-то видит, абрековских здешних кровей. …Я дремлю и вдыхаю тумана глоток...