Возле дома поэта – дождь, Торопливый словно пурга, Ему кажется скоро ночь, И ни как не дожить до утра. Клочья неба пали на землю, Соловьиною трелью скорбя, Он, и я ничего не имели, Чтобы нечто на что-то менять. Эта скорая летняя вьюга, Превращает остатки дня В настороженность плавного круга, Что расставлен как западня. Мы охвачены этим испугом, И уныло смотрим назад; Бег вперед – это только по кругу, В зеркалах повторенье лица. Дождь густой, камышовою чащей, Навалился, не устает; А я знаю, что будет дальше – Он - поэт, теперь не уснет. И мы будем гадать и верить, В то, что было и, что суждено, Вот теперь и не надо медлить- Все реально под этим дождем. Это будущего успехи, Шлейфы ливня, как этажи; Нас возводят на новые вехи, Где кружатся только стрижи. Скрежет капель и крыльев – дождь. Ожидаю полета беспечность. Явь и сна, торопливого дрожь, Очертили грядущего вечность.